他蜷缩着发抖。

        十年了。

        即便他在外人眼里是那个强势偏执、高不可攀的集团董事长，是把父亲送进精神病院、把继母和弟弟亲手送进坟墓里的西门家当家人，在听到这个声音时，还是会忍不住蜷缩着浑身发抖。

        那个地下室，那些人的手，那些针管，那些狗……

        他从未走出来过。

        它们只是从十六岁的雨夜里钻进来，住进他的骨头里，在他每一次松懈、每一次闭上眼时，用最熟悉的方式重新撕开他。

        冷汗沿着他的额角往下淌，滴在地板上，洇出一小点深色。他咬着下唇，把呜咽尽数吞回喉咙里，像过去无数个夜晚一样，不让自己发出一点声音。

        他不许自己脆弱。

        可这具身体，比他更诚实。

        第二天上午，西门鹤澜坐在那间自己再熟悉不过的心理主治医生办公室里。

        房间很大，布置得却温和。暖米色的窗帘半开着，透进几缕被城市晨雾过滤过的光。墙上没有钟，只有几幅色调沉静的抽象画。角落里放着一株绿植，叶尖微垂，像还没从夜里醒过来。

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