威海利躺在床上。

        他在做梦。

        轰隆隆的炮弹声和荒草上暗红色的血。天空的云彩似乎被飞舞的子弹撕成碎屑，太阳即将下山，艳黄的光是黎明来临前最后的挣扎。

        他坐在山头，最顶上，下面是黝黑的浓烟。纷乱的火焰在四处燃烧，而他感受不到那种危险的热度，山顶只有吹得人心寒的冷风。

        最近星球引进一批新型武器，仅要一炮，一个机器部队全部灭亡。

        所以战争的后期，就剩下两方的哨兵向导在相互厮杀。

        源源不断的抑制剂随着食物水液传入战场，仿佛在预示着永不结束。

        “威海利。”

        他听到有人在喊，熟悉怀念的声音像极了悠扬的钢琴曲——它们和这个战场格格不入。

        后面传来脚步声，他很慢地回过头。

        ——因为如果动作太过迅速，会难以能够看清。

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