那年春末，雨落得很细。

        书院外的石阶常年，青苔从缝隙里探出头来，像谁不敢说出口的心事。院里的梧桐叶刚长齐，风一吹，整片天都在晃。

        他第一次见到他的时候，是在抄书房。

        笔墨气味浓得发苦，窗纸被雨水打得微微发白。屋内坐满了人，只有他来得晚些，衣角还沾着雨，站在门边，像一个走错地方的人。

        有人不耐烦地说：“进来。”

        他没有动。

        直到坐在最里侧的那人抬起头，目光从纸上移开，看向门边。

        那一眼，极轻。

        却让他莫名心虚。

        “先生。”

        他低声说了一句。

        那时候，他只是随口的敬称。

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