那卷诗抄被他放在最底层的角落。

        很久没有记起，也很久没有动过。

        不是刻意遗忘，只是写着写着，那些他曾以为非得追到尽头的事——

        慢慢就安静了。

        那日他在整理书桌，纸页散得满地。

        他蹲下去捡，手指刚碰到一卷旧页，像是被什麽轻轻拉了一下。

        封面已泛h，角被磨得发白。

        他愣了一瞬，才想起——

        那是他用了一百年，才m0清一句话的书卷。

        他没有立刻翻开。

        只是坐在地上，看着那张封面。

        &光落在纸上，不怎麽刺眼，b记忆里的那夜要温和得多。

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