好吧，看来是个秘密。

        你也没再追问。德莱恩烧得两颊泛红，嘴唇干得厉害，像正午被暴晒过的植物，整个都蔫答答的，看起来缺乏水分。他把自己裹紧在被子里，嘟囔着说他觉得冷。

        你给他加了一床被子。德莱恩把脸贴在枕头上，伸出手攥住你的手。他的手心滚烫，干燥，把你的手按在脸颊上，贴着不肯放开。

        他的鼻息灼热，就像身体里装着的不是血肉而是个烧得正旺的火炉，让你忧心忡忡。如果德莱恩出事，你们，你，妹妹，妈妈结果都不会太好，你想。也许还有些别的原因，但被你有意忽视掉了。你想起身给他倒杯水，可是德莱恩非要抓着你的手不放。

        “文森特。”你拍拍他的手背，“好啦，松开手，别这么幼稚？”

        年轻的军官蜷缩在被子里，把自己摆成一团，看起来不那么清醒。

        “克莱尔。”他说。

        “什么？”你凑近他，想听清他在小声说些什么。然后你看到他干燥的唇又微微动了动。

        “克莱尔……”德莱恩低低呢喃。他将你的手塞进怀里，固执地不肯放开，“克莱尔。”

        像是电流从脑子里穿过，一阵酥麻从你的脊椎下行，促使你本能地挺直腰躲避那种追逐你的感觉。但没有用，它如影随形。德莱恩在叫你，呼唤你的名字，没有目的，甚至没有目标。他根本没清醒，只是在昏昏沉沉间寻找安慰，像小孩子喊“难受”或者“妈妈”。

        他该喊那些的，随便什么都比这个好。可德莱恩拒绝了那些词汇，他非要喊你，你的名字从他干燥脱水的唇间一遍又一遍滑落，像某种祷言，值得反复虔诚地吟诵。那能克服病痛吗？能让他感觉得到了一点支撑？

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